24/06/2004

Non si può andare avanti così!
Non so che dire, come chiamare questa cosa

Ho visto Giorgia, la mia nipote di 3 anni, in immagini d'epoca. In una Varsavia devastata da un malefico 1939, tenuta per mano dalla mamma, camminava tra le macerie nel suo vestitino corto, con le sue scarpette tonde, e guardava in giro senza capire di che gioco si tratasse. Ho visto mia nipote trascinare per braccio il suo fratellino. Sporchi di polvere e fango avanzavano indifferenti, con passetti piccoli, in una pianura chiamata Hiroshima, o Dresda, non mi ricordo. Però mi ricordo di mia nipote, a 4 anni, assistere la madre morente di Aids, e improvvisarsi madre a sua volta per imboccare il fratellino più piccolo. Ho visto mia nipote in braccio alla mamma aspettare pazientemente che i signori soldati le facessero salire sul treno per Birkenau. Ho visto mia nipote a 9 anni a zonzo per le favelas di Rio de Janeiro, ad aspettare che qualche signore le stupri per un paio di dollari, e raccontarmi la sua vita con la saggezza di una donna di 60 anni. Ho visto mia nipote sotto choc portata via in braccio da un uomo dopo essere stata ferita alle gambe in un attacco leggittimo a Baghdad, Sarajevo, Jenin, Kabul, Tel Aviv. Ho visto mia nipote piangere terrorizzata per la sassaiola con la quale hanno celebrato il suo primo giorno di scuola nell'Ulster. Ho visto mia nipote nuda correre tra i soldati con le mani alzate. Malata di colera, attendere che si liberi un posto in obitorio.
Mia nipote ora dorme nella sua stanza. Oggi ha giocato a palla tutto il giorno con le amiche. E' anche caduta, graffiandosi un ginocchio. Ma non è questo il problema.

sognato pensato | by miloz | 03:45 | commenti (2)

18/06/2004

...no, nienete!
Nulla

Oggi non ho niente da dire. Proprio niente. Assolutamente nulla. Quindi, non insisto.

| by miloz | 20:55 | commenti (1)

09/06/2004

macché...
Non basta!

Non basta essere un cuoco per diventare un eroe. Serve avere almeno un bazooka... Sono stati liberati 3 ostaggi. Evviva. Ne rimangono, solo in Italia, altri 57 milioni. Ostaggi di una cultura della morte che elogia la grandezza delle persone solo quando muoiono. Era così una grande persona... era una famiglia bellissima... un grande lavoratore... un agente ligio al dovere. Erano tutte vittime innocenti... 300 mila bambini morti di fame. Siamo pieni di grandi e nobili morti. Ai vivi nessuno fa caso, sono solo  noiosamente e pateticamente... vivi.

the system, real politicume | by miloz | 15:56 | commenti (2)

02/06/2004

via le trippe dall'Iraq!
Roma città chiusa...

Macchine di grossa cilindrata, vetri oscurati. La scorta le precede e le segue. Il traffico viene bloccato. Gli elicotteri sorvolano facendo discretamente rumore. I cecchini scrutano le rughe delle signore. Le automobili sgommano, accelerano. Si fermano. Loro scendono, sorridono, si salutano. Sorridono, sorridono. Si stringono le mani, ostentano orologi ed anelli. Pacche sulle spalle. Sorridono. Fate largo! Loro devono passare, perché Loro sono importanti. Le dita stringono le pistole. Gli occhi ballano nervosi, le auricolari tuonano. Attenzione! Loro stanno entrando. Loro stanno salendo le scale. Emmergenza!!! Veloce, fate passare! Lui deve passare! Bloccate il corridoio, girate a destra... no... a sinistra. In fondo a sinistra! Tutti fuori, veloce! Deve entrare Lui! Via libera? Tu, controlla quello se è pulito. Bene, fatelo passare, tu stai alla finestra. Voi due alla porta. Prego signor Presidente, questo water è sicuro. 
L'atmosfera è pesante. Nervi tesi, ma tutto sembra tranquillo. Nessuno si accorge che Lui è caduto nella trappola preparata da un gruppo di terroristi sovversivi: manca la carta igienica. Ma oramai è tardi.

the system, il poterazzo | by miloz | 19:07 | commenti (1)